Morirá el poeta.
Saltará la valla
de tristes silencios.
Quietas ya las manos
entre la hojarasca
de infinito tiempo.
Cesará el bullicio
de miles de versos.
Callará una voz,
rugirá el silencio.
Y entre los tiempos
de lamentos muertos
alguien llevará
rosas a su lecho.
Serán recibidas
sin calor ni frio,
quedarán dormidas
en el suelo herido.
Y aquella hoja
que se llevó el viento
Hay alguien ahora
la está leyendo.
Ignora de quien vino
¿quien escribió esto?.
Ya calló el poeta
muerto, solo, quieto.
Pero si un pedazo
de alma queda impreso,
vivirá su sombra
por entre los muertos.
Quedará su risa
y también su lamento
en una hoja teñida
de tinta y silencios.
La voz del poeta
resuena sin ecos.
Ana Maria
18-marzo-12
Saltará la valla
de tristes silencios.
Quietas ya las manos
entre la hojarasca
de infinito tiempo.
Cesará el bullicio
de miles de versos.
Callará una voz,
rugirá el silencio.
Y entre los tiempos
de lamentos muertos
alguien llevará
rosas a su lecho.
Serán recibidas
sin calor ni frio,
quedarán dormidas
en el suelo herido.
Y aquella hoja
que se llevó el viento
Hay alguien ahora
la está leyendo.
Ignora de quien vino
¿quien escribió esto?.
Ya calló el poeta
muerto, solo, quieto.
Pero si un pedazo
de alma queda impreso,
vivirá su sombra
por entre los muertos.
Quedará su risa
y también su lamento
en una hoja teñida
de tinta y silencios.
La voz del poeta
resuena sin ecos.
Ana Maria
18-marzo-12
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